La main inerte de sa mère reposait dans la sienne. Il était seul à ses côtés, dans cette sinistre chambre d'hôpital. Des heures qu’elle respirait à peine. Qu’il était là, à ignorer la présence de son père. Brock était même étonné qu’il ait trouvé le temps de passer une tête dans la chambre où reposait la mourante. Le père et le fils s’étaient salués cordialement. Une brève poignée de main, un rapide signe de tête. Le premier contact depuis des années. Pas un mot n’avait franchi leurs lèvres depuis. Ils étaient là, à ignorer la présence de l’autre comme si admettre qu’il était là pouvait être un signe de faiblesse. Brock avait toujours été fort, à ce jeu là. Redoutable, même. Il bénéficiait d’années de pratique. Ne se rendant qu’à quelques repas dominicaux à la demande de sa mère. Seul, bien souvent. Refusant d’infliger à sa femme une corvée si lourde: celle de devoir partager le même air que le patriarche Harper. Un adepte du mensonge, de la manipulation, de l’égocentrisme. Qui avait vaguement tenté de forger son aîné à son image, avant d’y renoncer. Brock était souvent d’un calme olympien. Mais ça ne voulait pas dire qu’on pouvait en faire sa marionnette: lorsqu’il le voulait, il pouvait avoir la rage d’un volcan en éruption. Il avait claqué la porte de chez lui à dix huit ans tout juste, las de supporter les ambitieux du père, désireux de se lancer sur sa propre voie. Quitte à finir déshérité, oublié de tous. De tous, sauf de cette mère dont le poul faiblissait. Elle, elle ne l’avait jamais oublié. Son premier fils, dont l’esprit ressemblait tant au sien. Effacé, mais bien là. C’est pour elle qu’il avait bravé mille tempêtes. Et qu’il en affrontait une autre, en tête à tête avec le monstre dans cette chambre bercée par le bip régulier de l’électrocardiogramme. Quelques minutes plus tard, le bip ne s’estompa plus. Sa mère était morte. Entourée de son mari et de son fils aîné. Incapable d’avoir pu réconcilier son clan de son vivant. Pire, il y avait tout à craindre que sa mort ne disperse son clan aux quatre vents. Elle était ce qui faisait l’unité des Harper. “J'appellerai Juliet. Je me doute qu’elle ne veut pas l’apprendre de toi.” Brock avait lâché cette phrase comme un couperet. La voix vibrante d’émotion, mais affirmée malgré tout. Il y avait lui et sa soeur d’un côté. Et les autres. Au milieu, il n’y avait plus rien que ce corps sans vie auxquels tous allaient désormais dire adieu.




C’était si beau, Cody, la nuit. Un écrin de lumière au milieu des plaines. Posté dans sa voiture de patrouille, à quelques miles sur une colline qui surplombait la ville, Brock profitait du panorama. Un moment de solitude rythmé par un air de country à la radio. Un café dans une main, l’autre repliée sur le volant. Le moteur à l’arrêt, la fenêtre entrouverte pour sentir la douce briser du dehors. Il serait resté là des heures, s’il avait pu. A ne rien faire d’autre qu’observer les lumières du ciel et de la ville. Seul. Il avait toujours aimé la solitude. Le calme qu’elle lui apportait n’avait pas de prix. Mais ces derniers temps, il devait bien l’admettre: il en était devenu dépendant. Quitte à repousser sa femme et ses amis. Il avait besoin de temps pour lui. Au début, il se disait qu’il lui fallait remettre ses idées en place. Mais les semaines s’écoulaient, et rien n’avait changé. Dans sa tête, c’était toujours le même bordel, les doutes qui ne trouvaient pas leur résolution. Il avait besoin d’ailleurs. Et pourtant, il était incapable de se priver de cette ville, de son air, de ses décors majestueux. Il était tout et son contraire. Incapable de dire à sa femme qu’il l’aimait, et tout aussi inapte à la quitter. Même son précieux silence se retournait contre lui. Lourd de sens et de non dits lorsqu’il était chez lui. Pesant et redoutable, assourdissant. Loin du silence apaisant qu’il chérissait sans limite. Brock avait toujours jeté un oeil critique sur sa vie et ses choix. Ces derniers mois n’avaient fait qu’amplifier son malaise. Il ignorait ce que le destin avait en tête pour lui, mais il n’était pas certain de vouloir le savoir.